Artículos, memorias, revelaciones y desvaríos

La expresión melancólica del músico flaco es épica x3 Navegando por Youtube me tope con este video musical. Esta versión es más que la fusión de dos melodías: es una mimesis, una simbiosis perfecta, en donde se reconocen por instantes los acordes característicos de cada pieza, pero a la vez sus similitudes se acoplan de una manera armoniosa, sin transiciones abruptas sino como una misma melodía que fluye limpia, suave y absoluta. Se siente la expresión pura del tema como si fuera único desde su origen, como si siempre hubiera sido. Podría explicarlo como si “A whiter Shade of Pale” fuera una canción concebida en el Aria de Bach, pero nacida de alguno de sus posibles caminos, de un rumbo diferente de la línea de la melodía de Bach. Es decir, tiene su esencia en el Aria, pero transita y fluye por otros derroteros, toma otro itinerario sin perder su naturaleza y su sabor inconfundible a Bach. Este sí que es un video extraño. Creo que se  habían  fumado algo v

Mucha gente comete el error de creer que la palabra "meta" es sinónimo de "sueño" ¿Cuánto de esto parte de nosotros mismos o de la influencia de las demás? Que éxito es sinónimo de poder adquisitivo y que la plenitud se alcanza con la posesión de objetos o de personas, que la felicidad radica en los placeres materiales. Piensan que los mismos propósitos o ideales se deben aplicar a todas las personas. No aceptar que existen personas que pueden estar a gusto viviendo con lo justo y necesario.  En vez de eso la idea es querer cada vez más y más, nunca satisfacerse. La realización personal no sigue los mismos estándares para todos.   La condenación de lo que mucha gente llama "mediocridad". Cuando en muchos casos esta puede ser en realidad una apatía bastante infeliz y resignada (cuando se tiene conciencia de que se es "mediocre") o en el mejor de ellos contentarse con lo que se tiene buenamente y vivir tranquilamente (cuando uno n

La poesía a la chica de bufanda gris o a al máximo extremo al que puede llegar la atracción estética y sensual de una veinteañera asexual  La chica de la bufanda gris, esa mañana... Unos minutos antes de las ocho de la mañana había dejado de lloviznar y las calles del Cercado de Lima estaban empapadas, cuando su aparición fugaz, contundente y celestial irrumpió en mi rutina. Su presencia se inmortalizaría para siempre al doblar una esquina. Sí, mi corazón ya lo había presentido. Allí estaba ella paseando entre los edificios neoclásicos del Centro Histórico, cruzando el paso de cebra, yendo en dirección opuesta a mí o hubiera sido mucho mejor y gratificante decir que a mi encuentro. Entonces verdaderamente empezó la eclosión lírica de mi pensamiento: Era una ninfa del bosque de concreto caminando a paso decidido, su cualidad etérea la hacía casi levitar sobre la acera, un ángel que había descendido desde el precioso cielo gris. Tan fabulosa  era que parecía h

Hace unos días una serie de eventos entre ellos un breve episodio de tristeza, una discusión con un amigo y la lectura una fábula me hicieron reflexionar sobre la verdadera motivación de las relaciones humanas. Llegue a conclusiones desilusionantes, poco agradables para los caracteres románticos como el mío. Esta es la versión corregida y aumentada de un comentario que hice y que escribí de un tirón en unos pocos minutos y que ahora me ha costado más de una hora revisar. La siguiente reflexión se extiende de igual forma tanto a las relaciones de pareja como a las amistades. En general, a los vínculos que establecemos con seres humanos que no pertenecen a nuestra familia y que vamos conociendo mientras transitamos por esta vida. No podemos elegir a nuestros parientes, pero sí a los amigos y a la pareja sentimental. Supongo que llega un momento en nuestra existencia en el que todos tomamos conciencia de esto aunque sea descorazonador. Con el tiempo uno entiende que en realid

La soledad de la noche insomne, oyendo mi propio pulso con la cabeza contra la almohada. Un recuerdo no me asalta, lo evoco porque se me antoja porque se me da la gana y esta vez ya no era la remembranza de alguna retórica estúpida nuestra cansina e inútil.  Una discusión que no es discusión, un intercambio de palabras que quiere ser diálogo pero tampoco lo es, cuyo principal objetivo es hacerme caer de bruces en el charco de los perdedores, cuya misión es arrinconarme contra el muro de un callejón sin salida, verme atrapada en el laberinto de rosales espinosos de su razón dejándome desarmada de argumentos. De todas maneras siempre he sido un fiasco para los debates, siempre me ha sido más fácil escribir que hablar. La reina timidez paralizando las ideas en el trato social. No es que me este excusando para decir que a fin de cuentas no sé nada. Nunca he sabido nada, ni siquiera sé de mi misma. Pero sobre todo con él, únicamente con él, es frustrante hasta causar alarma la interf

Por alguna misteriosa razón que ni yo misma me explico, por una serie de casualidades que confabularon a favor se me ocurrió abordar este tópico. ¿Qué tal una introducción? Para formar una mejor imagen mental previa: piel tersa, risa cantarina, hoyuelos en las mejillas, frescura, voz suave, aliento dulce, cabello al viento, ojos brillantes, sonrojos constantes, pechos y caderas florecientes, ingenua sensualidad... Podría agregarle algunos accesorios tales como medias largas, faldas tableadas, trenzas o coletas, paletas de caramelo o más cosas por el estilo, pero creo que es una imagen bastante estereotipada. El hábito no hace al monje, no basta estar vestida de una lolita para ser una, en especial si es con uno de esos trajes ridículos que venden en esas tiendas de lencería barata. La imagen de lo que significa ser una lolita se ha desvirtuado mucho. Como dijo el buen Nabokov: "... Y es muy interesante plantearse como hacen ustedes los periodistas, el problema de la ton

Descubrí hace poco que hacer un recuento de las memorias personales puede ser un ejercicio mental y literario bastante provechoso. Si tan solo escribir fuera para mí una experiencia romántica y las musas existiesen y acudieran a visitarme más menudo. Pero en lugar de eso la cruda realidad consiste en que el acto de escribir es algo mucho más terrenal: una labor regida por la disciplina, la perseverancia y la autoexigencia; valores que por supuesto estoy muy lejos de poseer. Siendo sincera la inconstancia es otra de las tantas características que detesto de mi personalidad y causa de varios problemas en mi vida. Cuando tenía poco tiempo libre culpaba a las circunstancias de no haber vuelto a escribir. Cuando me desocupé me excusé en la falta de inspiración y la ausencia de “señales”; aguardaba estúpidamente que me llegara una especie de iluminación, tal vez una epifanía. En pocas palabras  casi esperaba una experiencia religiosa. Estaría de sobra decir que eso jamás sucedió.